Recuerdo cuando era una fiesta París, siempre. Ese libro de Hemingway que poco entendía pero que me enganchaba. Bueno, la historia de mi vida.
No entender y engancharme, hasta el final, hasta las trancas, hasta quedarme sin aliento.
Que todos mis pensamientos fluyan y ronden un tema, un algo, un alguien.
Pero, siempre sin entender.
Y bueno, ¡qué más da! con que entienda, al menos, la mitad. O no, pues con la mitad de las alas un pájaro no puede volar, ni siquiera, tomar impulso, ni siquiera.
Creo que está bombeando el corazón, y no se si eres tú, o son mis ideales, utópicos, super ultra mega hiper exagerados. Como siempre. Como esto. Como lo nuestro. Va, viene, se vuelve a ir, y siempre vuelve a venir.
Quizás con la mitad pueda conformarme, con la mitad de todo ese rollo de siempre, con que vengas y dejes de irte. Ahórrate el viaje, quédate, con tus más y con tus menos.
Pues, prefiero que restes a mi lado a que sumes, sin mí, por ahí...sin mí.
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